lunes, 21 de mayo de 2007

José Antonio, el Orate..(original Yurlen Rondon)


A veces me parece que veo a José Antonio, con sus ojos desorbitados, caminando por las calles de Caracas, envuelto en un abrigo viejo, bastón en mano, huyendo de sus propios pensamientos, de su neurosis, de su angustia.

Una angustia burguesa, una angustia distinta, una angustia estúpida.

A veces lo busco entre viejas y olorosas revista Élite, llenas de dibujos art deco, de propagandas ridículas, pasadas de moda....que nos invitan a usar los polvos "Sonrisa" y la colonia "Colgate"...

Entre la fantasía elegante y burguesa, se cuela un poema suyo que se pretende revolucionario..

J.A camina veloz, lo persiguen extraños monstruos, ideas insomnes. Dobla en la esquina de Principal rumbo a su casa de la Pastora, número 19.

A veces lo veo en los diarios, tejiendo palabras, relatos absurdos, fantasías alternas, mundos mágicos y adoloridos.

Escribe lo que ve, pero lo que ve es sólo lo que ha visto con los ojos de la imaginación que tanto ha viajado...Edgar Allan Poe, Rimbaud, Baudelaire,Dumas, Homero....el Libro Tibetano de los Muertos.

Y que le dan su forma al fuego.

Por eso narra con mágica lucidez la neblina inglesa, describe la angelical chica rubia, exótica.... y los extraños paisajes que se pierde en el espacio y el tiempo...pero que no están aquí.

J.A Ramos Sucre mira hacia dentro y se resguarda de la realidad tropical, a la que teme y desprecia.

La encuentra fea, sucia, desarreglada. Le asquean los negros.

Hombre de sexualidad indescifrable, nunca se permitió conocer el Amor...

Cierra los ojos y mira a Europa. América no le interesa.

La suprime: por obra y gracia de su imaginación, Venezuela no está en su mundo.

Para él, el mundo que le rodea no existe.

Autista, vive y muere encerrado en sí mismo: la muerte no le viene del afuera sino del adentro: se suicida con veronal.

Sólo existe lo él que elige crear y que le permite sobrevivir.

Sólo existen las ninfas rubias, la campiña inglesa, las librerias y cafés parisinos...el spleen.

Por eso, J.A. es un orate. Lo reconoce, pero no alcanza a entender por qué.

Borges nació primero en Cumaná...y nunca lo supo.
Yurlen Rondón (2007)

NAUFRAGIO ( Original Yurlen Rondon)


Desde esta orilla puedo ver las golondrinas volando.

Parecen cruces negras, que ironía.

Si llegás a ver a los chicos, decíles que nunca pensé que habían cosas más importantes que las que planeábamos.

No sé, es que llevo tantos días naúfrago en esta orilla, con tanta sed y con el cuerpo tan magullado y quemado, que no me queda más remedio que empezar a recordar cosas que se me habían olvidado...

Como cuando el viejo me llevaba a pasear por el malecón, y me decía ¡allá está Inglaterra!

¿Inglaterra?

Pero que viejo éste.... El viejo está convencido que aquello es Inglaterra y no quiere que nadie le lleve la contraria...

Siempre me dijo que esa manía mía de contradecirlo todo me iba a matar, pero se equivocó, ya lo ves…

El viejo es casi analfabeto, qué sabe él de historia, qué sabe él de nada... si lo más interesante que ha leído en toda su vida es la sección de Deportes de la prensa..

Y yo al menos ya leía Mafalda desde chico, como ése que vimos aquí mismo ayer.

Volviendo a lo del viejo, le he discutido mil veces que Inglaterra no está allí.

He recurrido a libros de historia, de geografia, pero no hay caso...

Apenas me veía sacar los libros de la Universidad me miraba con sus ojos de borrego y me decía que más importante era trabajar, que la vida es demasiado dura.

Que de esta estupidez que hago a la larga no se come.

Además el viejo discute demasiado con la vieja.

Me atormentaban con la eterna discusión, que si la plata no alcanza, que si hay que aceptar la vida como es y vos lo olvidás siempre, Matilde.

Ya nadie recuerda los sueños. Soñar da miedo y la memoria también. La memoria puede olvidar ¿no?

Carlos Enrique y sus amigos tienen la culpa, me han dicho.

¿Qué querés que diga?

Nos inducía, Che, nos inducía y vos lo sabés mejor que nadie porque vos también sos culpable.

Llegué a oir que lográbamos vivir sin trabajar mucho porque vendíamos marihuana ¿Qué querés que te diga?

Necesitábamos tiempo libre para soñar. Nosotros creíamos en los sueños, maldita sea.

Claro, había quien creía que vendíamos sueños: ¿Quién duda que algunos chicos sólo saben soñar con la marihuana?

¿Qué querés que te diga?

Que mierda.

Mi viejo también sabía soñar, pero de tanto comer realidad empezó a vomitarla.

Luego la casa entera olía a naúsea. ¿Qué querés que te diga?

El viejo se sentía muy solo cada vez que la vieja volvía cansada de la plaza.

Tanto trabajar para que los chicos salieran adelante y que si quiero que vivan lo que yo no he vivido, decías Matilde, y todo ¿para qué?

Para nada.

Que si vos te cansas mucho Matilde aceptá que de nada vale seguir soñando con el hijo, deja eso ya...

Sí, sí, sí, claro que luchábamos, maldita sea.

La vieja se la pasaba con sus amigas en la plaza en vez de quedarse en casa y yo sentía mucha rabia, maldita sea...cada vez que mi vieja salía a la plaza, el viejo se sentía más solo y amargado...

Mierda, ya no me provocaba pasar a visitar a los viejos porque salía de alli sintiéndome…
vos lo sabes...culpable.

De pronto dejé de ir.

Desde entonces, sueño con la vieja doblemente desesperada: búscalo acá, búscalo allá,que si en la policía..

Matilde, buscalo en la cárcel, ¿acaso creés que es mentira que el chico vendía marihuana?

Maldito viejo.

Me sigo sintiendo culpable.

Mis viejos me decían dejá la Universidad y empezá a vivir una vida decente si no querés que te pase lo mismo que a Alberto …que me pusiera a trabajar en el taller del viejo y que si la plata y que si el futuro.... que esto no vale la pena.

Pero yo la pasaba demasiado macanudo con los chicos. Y con vos......La pasábamos como podíamos, vos lo sabés bien, Ché... No teníamos nada, pero a cambio cantábamos canciones, hacíamos poemas...

De vez en cuando tomábamos cervezas y fumábamos un poco…¿Eh? un poquito no mata a nadie...

Vos siempre estabas ahí con nosotros, Ché, pensábamos que eras nuestro amigo...

La pasábamos macanudo, Ché,

Juramos silencio hasta la muerte y ahora vos me haces esto ¿Por qué, Ché , decíme por qué?

Y el milico me dice que si siga confesándote donde están los demás, Ché, que si no lo hago me quema, dónde están los demás que si tenemos conexiones, no lo sé, por favor..

Hasta la victoria siempre, Comandante.
….

¿Alberto? Sacáme de este lugar, tengo mucho miedo, me quiero ir con vos, lleváme donde la vieja, que la quiero abrazar, lleváme a comer sopa caliente...

La vieja se la ha pasado buscándote Alberto.

¿Lo sabías? ¿Dónde estabas?

Y yo me sentía muy solo. Como el viejo.

Volvamos a casa.

Pero antes, vayamos a la Plaza de Mayo, puede que allí esté la vieja.

Pero también quiero ir con vos a fumar marihuana, recordá que una vez me lo prometiste...
Yurlen Rondón (2002)

sábado, 12 de mayo de 2007

LOS HIJOS INFINITOS (Andrés Eloy Blanco)


Cuando se tiene un hijo,se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera,se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga,y al del coche que empuja la institutriz inglesa,y al niño gringo que carga la criolla.y al niño blanco que carga la negra,y al niño indio que carga la india,y al niño negro que carga la tierra.


Cuando se tiene un hijo, se tienen tantos niños que la calle se llena, y la plaza y el puente,y el mercado y la iglesia,,y es nuestro cualquier niño cuando cruza la calley cuando se asoma al balcóny cuando se arrima a la alberca;y cuando un niño grita, no sabemos si lo nuestro es el grito o es el niño,y si le sangran y se queja,por el momento no sabríamossi el !ay! es suyo o si la sangre es nuestra.


Cuando se tiene un hijo, es nuestro el niño que acompaña a la ciega y las Meninas, y la misma enanay el príncipe de Francis y su princesa,y el que tiene San Antonio en los brazos,y el que tiene la Coromoto en las piernas.


Cuando se tiene un hijo, toda risa nos cala,todo llanto nos crispa, venga de donde venga.cuando se tiene un hijo, se tiene el mundo adentroy el corazón afuera.


Y cuando se tienen dos hijos,se tienen todos los hijos de la tierra,los millones de hijos que con las tierras lloran,con que las madres ríen, con que los mundos sueñan;los que Paul Fort quería con las manos unidaspara que el mundo fuera la canción de una rueda;los que el hombre de estado, que tiene un lindo niño,quiere con dios adentro y las tripas afuera;los que escaparon de Herodes para caer en Hiroshima,entreabiertos los ojos, como los niños de la guerra,porque basta para que salga toda la luz de un niñouna rendija china o una mirada japonesa.


Cuando se tienen dos hijos,se tiene todo el miedo del planeta,todo el miedo a los hombres luminososque quieren asesinar la luz y arriar las velas,y ensangrantar las pelotas de goma,y zambullir en llanto los ferrocarriles de cuerda.cuando se tienen dos hijos,se tiene la alegría y el !ay! del mundo en dos cabezas,toda la angustia y toda la esperanza,la luz y el llanto, a ver cuál será nuestra escogenciasi el modo de llorar de el universo el modo de alumbrar de las estrellas