jueves, 27 de septiembre de 2007

Vicente Huidobro (Chile).


La poesía es un atentado celeste

Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que han esperado muchos años

Se cansaron de esperarme y se sentaron

Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco

Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas

Me estoy haciendo árbol
Cuántas veces me he ido convirtiendo en otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura

Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio. Esperar en silencio.

lunes, 13 de agosto de 2007

Discurso de Guaicaipuro Cuatemoc ante los Jefes de Estado de Europa


"Aquí pues yo, Guaicaipuro Cuatémoc he venido a encontrar a los que celebran el encuentro.

Aquí pues yo, descendiente de los que poblaron la América hace cuarenta mil años, he venido a encontrar a los que la encontraron hace sólo quinientos años.

Aquí pues, nos encontramos todos. Sabemos lo que somos, y es bastante. Nunca tendremos otra cosa.

El hermano aduanero europeo me pide papel escrito con visa para poder descubrir a los que me descubrieron.

El hermano usurero europeo me pide pago de una deuda contraída por Judas, a quien nunca autoricé a venderme.

El hermano leguleyo europeo me explica que toda deuda se paga con intereses, aunque sea vendiendo seres humanos y países enteros sin pedirles consentimiento.

Yo los voy descubriendo.

También yo puedo reclamar pagos y también puedo reclamar intereses.
Consta en el Archivo de Indias, papel sobre papel, recibo sobre recibo y firma sobre firma, que solamente entre el año 1.503 y 1660 llegaron a San Lucas de Barrameda 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata provenientes de América.

¿Saqueo? ¡No lo creyera yo! Porque sería pensar que los hermanos cristianos faltaron a su Séptimo Mandamiento.

¿Expoliación? ¡Guárdeme Tanatzin de figurarme que los europeos, como Caín, matan y niegan la sangre de su hermano!

¿Genocidio? Eso sería dar crédito a los calumniadores, como Bartolomé de las Casas, que califican al encuentro como de destrucción de las Indias, o a ultrosos como Arturo Uslar Pietri, que afirma que el arranque del capitalismo y la actual civilización europea se deben a la inundación de metales preciosos!

¡No! Esos 185 mil kilos de oro y 16 millones de kilos de plata deben ser considerados como el primero de muchos otros préstamos amigables de América, destinados al desarrollo de Europa. Lo contrario sería presumir la existencia de crímenes de guerra, lo que daría derecho no sólo a exigir devolución inmediata, sino la indemnización por daños y perjuicios.

Yo, Guaicaipuro Cuatémoc, prefiero pensar en la menos ofensiva de estas hipótesis.

Tan fabulosa exportación de capitales no fueron más que el inicio de un plan "Marshalltezuma", para garantizar la reconstrucción de la bárbara Europa, arruinada por sus deplorables guerras contra los cultos musulmanes, creadores del álgebra, la poligamia, el baño cotidiano y otros logros superiores de la civilización.

Por eso, al celebrar el Quinto Centenario del Empréstito, podremos preguntarnos:

¿han hecho los hermanos europeos un uso racional, responsable o por lo menos productivo de los fondos tan generosamente adelantados por el Fondo Indoamericano Internacional?

Deploramos decir que no.

En lo estratégico, lo dilapidaron en las batallas de Lepanto, en armadas invencibles, en terceros reichs y otras formas de exterminio mutuo, sin otro destino que terminar ocupados por las tropas gringas de la OTAN, como en Panamá, pero sin canal.

En lo financiero, han sido incapaces, después de una moratoria de 500 años, tanto de cancelar el capital y sus intereses, cuanto de independizarse de las rentas líquidas, las materias primas y la energía barata que les exporta y provee todo el Tercer Mundo.

Este deplorable cuadro corrobora la afirmación de Milton Friedman según la cual una economía subsidiada jamás puede funcionar y nos obliga a reclamarles, para su propio bien, el pago del capital y los intereses que, tan generosamente hemos demorado todos estos siglos en cobrar.

Al decir esto, aclaramos que no nos rebajaremos a cobrarle a nuestros hermanos europeos la viles y sanguinarias tasas del 20 y hasta el 30 por ciento de interés, que los hermanos europeos le cobran a los pueblos del Tercer Mundo.

Nos limitaremos a exigir la devolución de los metales preciosos adelantados, más el módico interés fijo del 10 por ciento, acumulado sólo durante los últimos 300 años, con 200 años de gracia.

Sobre esta base, y aplicando la fórmula europea del interés compuesto informamos a los descubridores que nos deben, como primer pago de su deuda, una masa de 185 mil kilos de oro y 16 millones de plata, ambas cifras elevadas a la potencia de 300.

Es decir, un número para cuya expresión total, serían necesarias más de 300 cifras, y que supera ampliamente el peso total del planeta tierra.

Muy pesadas son esas moles de oro y plata. ¿Cuánto pesarían, calculadas en sangre?

Aducir que Europa, en medio milenio, no ha podido generar riquezas suficientes para cancelar ese módico interés, sería tanto como admitir su absoluto fracaso financiero y/o la demencial irracionalidad de los supuestos del capitalismo.

Tales cuestiones metafísicas, desde luego, no nos inquietan a los indoamericanos.
Pero sí exigimos la firma de una Carta de Intención que discipline a los pueblos deudores del Viejo Continente y que los obligue a cumplir su compromiso mediante una pronta privatización o reconversión de Europa, que les permita entregárnosla entera, como primer pago de la deuda histórica.

Dicen los pesimistas del Viejo Mundo que su civilización está en una bancarrota tal que les impide cumplir con sus compromisos financieros o morales.

En tal caso, nos contentaríamos con que nos pagaran entregándonos la bala con la que mataron al Poeta.

Pero no podrán.

Porque esa bala es el corazón de Europa."

Luis Britto Garcia (2002)

lunes, 4 de junio de 2007

PARA QUE MI HIJA NO SEA TU SIRVIENTA (original Yurlen Rondon)


¿Un diálogo? Debería ser, más bien, un debate. Dos discursos políticos en nuestra América.
¿Un debate?No.... Más bien un monólogo.
¿El monólogo de Quién?
Del que siempre logra hacerse visible. ¿La visibilidad de Quién? Del que dice
poseer La Razón y los medios para difundirla.
¿La Razón de Quién?
Del que dice defender La Libertad
¿La Libertad de Quién?
Del que dice tener la sabiduría para dirigir la Civilización.
¿La Civilización de Quién ? La civilización que se considera a sí misma
éticamente superior a la barbarie.¿La barbarie de Quién?De ese ser peligroso que hay que someter.




Dices que una de las formas más insidiosas de racismo en América Latina es negar la existencia del mismo.
Que esa negación lleva ya 5 siglos.Pero, vale, ¿Cuál racismo? ¡Acaso este no es el país del café con leche, ah!Y dices, en ese lenguaje zurdito tuyo tan demodé, tan pasado de moda, que en las mayorías excluidas se está fortaleciendo “el nivel de consciencia política y social”.

Y dices que las oligarquías de nuestros países pretenden comparar las reivindicaciones de esas mayorías con los nazis, cuando los únicos nazis que hemos conocido han sido, precisamente, nuestras élites iluminadas y sabias.

Ja,ja,ja, no me hagas reir….¿El 23 de Enero, Petare, Antímano, ghettos? ¿Y quién les prohibió salir de ahí?

¡La locura tuya total! Me asustas. ¿Nazis nuestros demócratas, nuestros sabios?¡Comunista! ¡Quieres lavarme el cerebro!

Y dices que, a pesar del esfuerzo mediático políticamente correcto, los signos del lenguaje racista permanecen, sutiles e intactos.

Que nuestras elites oligárquicas esperan que no los veamos.Y dices que nuestras élites iluminadas y sabias nos han regalado en 195 años de vida republicana una sociedad racista y excluyente.¡Pero, vale, vas a segur!

¿Cuál racismo?¿Acaso alguna constitución prohibió a los niches estudiar o echar pa´lante?¡Flojos es lo que son!

En Venezuela no hay racismo.

Además, si existiera, se trata de un asunto individual, problema de cada quién.

A mi mismo, ¡me encanta una negra! Pero un negro…bueno, hay muchas clases de negros…¿no?

Pero yo me pasaría de esquina si veo uno venir, coño, por si acaso, uno nunca sabe…

Sí, es verdad que hace poco tuvimos en Venezuela hasta la protagonista de una telenovela a la que pintaron de betún y le ensortijaron el pelo, para que hiciera el papel de “negra consentida”. Nuestra “Al Joson” en pleno s XXI.
Es verdad…Pero lo que pasa es que no se encontró ni una sola actriz de color que fuera talentosa.¿Que hay miles, dices?

Eso no lo decides tú.

Pon tu propio canal de TV y demuéstralo, si crees en eso.
Hay que ser bien pendejo para arriesgarse con los gustos de la gente. Hace años que sus Misses y sus Protagonistas de novelas son rubios y nunca nadie dijo nada.

Que a una persona de color le digan: “Oye, negro e´mier..”, “negro tenías que ser”, “negro es negro y su apellido es mier..”, “negro no es gente”, “Mucho camisón pa´Petra” no es sino el reflejo de lo que es la realidad…por algo se dice eso…cuando el río suena…Y la realidad es que la gente es mala, naturalmente mala, casi fiera.

Somos, esencialmente, animales, bestias inmisericordes.

La solidaridad y la compasión no están en los genes humanos. Por eso, Cristo no fue humano, fue Dios…¿Cómo te atreves a comparar a Marx con Cristo? ¿Comparar a un ateo con Dios?¡Sacrilegio!Que la mayoría de nuestros pobres en América Latina sean de color es sólo una coincidencia triste.

Pobrecitos los pobres, por cierto. Ojalá que Dios algún día se acuerde de ellos….Ojalá…Mira, este país está como está por culpa de la flojera.

Los pobres son pobres porque son flojos.

¿Quién les ha prohibido que salgan pa´lante, ah?

La gente de este país, de este continente, es floja, pana, no hace un carajo sino rascarse la barriga y beber aguardiente.

Carecen de las virtudes que tenemos tú o yo…Por cierto, bien chévere que está la catira esa de la fríita, ¿verdad? ¡Y que cómicos los tipos que hacen lo que sea por una Light! Ja,ja,ja…

Es que esos monos son descendientes de indios y negros. Su problema es cultural.Sus antepasados estiraban la mano y ya cogían una yuca. Todo lo tenía facilito, por eso todo lo quieren fácil.

Pero, por cierto, ¿Y a ti no te da miedo que los niches esos tomen el poder? ¡¡No, que va!!!

El pueblo venezolano no está preparado para la democracia.

Deberíamos dejar votar sólo a aquéllos que tengan la preparación necesaria. Sí, vale, gente como uno, que estudió, que fue a la Universidad, que conoce el mundo, que tiene cable, que lee….

Porque aquí el que menos lee, al menos se compra su Selecciones del Reader´s Digest, su National Geographic, ve CNN en español, o sea, está informado, al día, es una persona culta…

¡Y allí sí que hay cultura, mi hermano!

Los que tenemos cultura somos los únicos que deberíamos votar.A uno que es culto no lo engaña un tipo bruto, un salvaje, un bestia. ¡Coño, es que hasta el tipo parece un mono!

¿No te das cuenta que si se le da poder a los monos, a los niches, todo el mundo civilizado va a pensar que somos unos bárbaros, que no somos occidentales?¡Hasta van a pensar que somos terroristas!

¡No, que va!¡Yo soy occidental!

Todo lo bueno que somos, nos viene de Occidente.En el resto del mundo son unos bichos, como esos musulmanes que le cortan el clítoris a las mujeres, o como esos comunistas que hasta comieron niños.

¡100 millones de muertos en Rusia!
Además, los nazis decían que el Poder le pertenecía a la mayoría racial.

¿No? Pues lo mismo quieren los indios, los niches, en América Latina.

¡Quieren tener el Poder!

¿No viste a Humala? ¡Tronco de Hitler! Ahora dizque restaurar el Imperio Inca.

¡El Imperio Inca era igualitico al Tercer Reich!

Esa vaina de que las mayorías deben decidir hay que acabarla. ¿Acaso Hitler no llegó al Poder gracias a las mayorías?

¿Cómo es la cosa?¿Qué Hitler llegó al Poder con el apoyo financiero de las élites para evitar el ascenso de los comunistas?¡Pero lo eligieron por mayoría! ¿No?

Eso es lo único que importa.Principio de mayorías, que porquería….Más bien esos indios, esos negros, de estos países ¡se creen la raza superior! ¿Superior? No se habrán visto en un espejo, que risa me da.

“Socialismo del s XXI”….coño, estos tipos no saben que el romanticismo, la guevonada, se murió, se acabó.

La realidad es lo que es, y al mundo siempre lo movió y siempre lo moverá, los reales.

Es que tener real es lo que te da prestigio, pana, es lo que te poder. ¡Vayan a decirle esos chavistas a los monos de los barrios, que se quiten sus Nikes! ¡Ni te digo la que se va a armar!El que no tiene, no es nadie, pana.

Eso no lo entienden, por ejemplo, los chavistas pendejos como tú.

Sin embargo, lo entiende hasta Fidel. ¡No leíste que el tipo tiene una de las fortunas más grandes del mundo!

Es que tú no lees lo que debes leer, por eso es que no sabes nada de la vida. Para ser revolucionario, lo que hay que ser es pendejo.

Por eso lo que abundan son los robo-ilusionarios, esos que saben que hay que coger real antes de que esta vaina se acabe.

Mira a Carlos Fuentes. De socialista pasó a inteligente. Le hizo el prólogo a la biografía de Cisneros.

¿Tú no supiste que el Mayo francés pasó hace años? ¿Qué el socialismo se murió cuando tumbaron el Muro de Berlín? Por Dios…el capitalismo es la Verdad, el único camino al Progreso… Modernícense!

¡Siempre existió el capitalismo, el único orden! ¿Acaso no existió siempre el comercio? Bueno, entonces siempre existió el capitalismo.

¿El Foro de Porto Alegre?No, vale, esos son unos loquitos que no saben en que gastarse los reales primermundistas, por eso se compran camisitas con el Ché Guevara…otro loquito por cierto.

Otro mundo es posible…ja,ja,ja, dejen las drogas! Otro mundo no hay.

La verdad es que estamos ahora ante los Populistas Demagogos.

¡Guillo!Hay que oir a Carlos Montaner, a Vargas Llosa. Esos sí que saben, por algo los entrevista Marianella Salazar, por algo siempre salen en los periódicos más importantes de Europa y de Miami. No cualquiera publica ahí, no cualquiera escribe en los periódicos más prestigiosos del Primer Mundo.

Ellos nos demuestran que es una estupidez eso de que el Gobierno tenga deber de garantizar la mayor suma de felicidad posible.No, vale. Eso es un asunto de cada quien. Individual.

¿Acaso me voy a poner a esperar que el Gobierno se preocupe por mi? Pero si en el Gobierno siempre han estado los más incapaces, los flojos, los mediocres

.¿Poder para el Pueblo? Otra vez…ya te expliqué que el Pueblo es bruto por naturaleza, por eso no puede tener Poder.Los populistas demagogos son los que hablan dizque de “Responsabilidad del Estado”.

¿Cuándo el Estado fue responsable? ¡Nunca!Sólo las grandes empresas pueden proporcionarnos eficientemente todos los servicios que necesitamos.

Claro, hay que pagar.Que los niños pobres no vayan a la escuela, eso es culpa de los Padres, que son una flojos, unos irresponsables. Además, ¿estudiar para qué, si al final ser buhonero es más rentable que ser profesional?

La realidad, cariño, la realidad, siempre se impone.Por cierto… ¡Con mis hijos no te metas!

Yo los educo como quiero…bueno, mejor dicho, yo lo mando a la escuela que quiero…bueno, en realidad me gustaría enviarlo a los mejores colegios, pero lo mando donde puedo.

Mi hijo debe ser un genio, siempre saca buenas notas. Me imagino que las maestras son excelentes, aunque a decir verdad quedé un poco inquieto cuando la maestra escribió: “su hijo a sido muy buen alumno este lacso escolar”.

¿Qué el pueblo merece educación de calidad?Bueno, ahí están las escuelas, en los barrios.

Los malandros las saquean a diario. Cada pueblo tiene la educación que se merece.

Dígame eso…ahora dizque celebrar la resistencia indígena.Dizque rescatar la memoria histórica, la dignidad de los excluidos, de los indios, de los negros.¿Cuál dignidad? ¿Cuál memoria? ¿Qué dices? ¿Que hay que celebrar lo que somos? ¡Si no somos nada! ¡somos nada! Somos la Nada..

O mejor, somos mierda. Claro y raspado. Si no fuéramos mierda, seríamos como los gringos, como los europeos.Además, allá tú que te acuerdas de tu abuelita, la indiecita, que vivía en Ureña.

Esa que dices que llegó hasta 4to grado y quiso seguir, pero no pudo porque la policía gomecista la regresabaa su casa cada vez que iba a la escuela.

Eso no era porque era india como tú crees, sino porque era la época de Gómez.

Y Gómez fue un Dictador.¡Gómez! ¡Ese carajo y Chávez son igualitos! ¡Dictadores ambos!

¿Qué dices? ¿Qué a Gómez nadie lo eligió y a Chávez lo eligieron? ¿Y?¿Qué a Gómez lo puso en el coroto el Embajador de los Estados Unidos? ¡Mejor, ellos sí saben cómo deben ser las cosas!

Es más…¡Ojalá y nos hubieran hecho como a Puerto Rico! Tendría yo pasaporte americano.

Ah, entonces Gómez fue bueno para el país. Seguro que los gringos lo pusieron porque había algún loco mandando antes de él.Sí, ese que llamaban Castro. ¡Otro Castro! Que apellido más pavoso.

¡Ese Castro que dibujaban como un mono, un salvaje, un bárbaro!

Dices que el Gabinete de Gómez tenía varios representantes de las élites intelectuales y sociales del país…oligarcas, esa palabrita ridícula. Pero, vale, yo oí que esos tipos eran grandes intelectuales, la crema del pensamiento de este país en su época.

Ya sé: también vas a decir que eran liberales y por eso no promovieron el Estado Docente.Ah, bueno, entonces Gómez tenía razón. Que se eduque el que tenga plata.Lo que hizo Gómez fue salvarnos de los salvajes, de la barbarie, con su mano dura.¡Que vengan otros hombres como él, entonces!

Mi abuela decía que con ese hombre sí había orden, no como ahora.La historia demuestra que la única forma de que los pobres salgan de ese pozo fétido y sin fin es obligarlos a que compitan en el libre mercado, que aprendan las reglas del juego capitalista.

O sea, coño, que los pobres se terminen de civilizar de una vez por todas.Así subsanan la desgracia que tienen de no ser descendientes de la vigorosa cultura anglosajona.Acéptalo: nuestros pobres no tienen ese amor por el trabajo que tienen los herederos de Calvino y Lutero…

No es cierto que se rompan el lomo trabajando como obreros, como bedeles o en la buhonería, no…Al final, la culpa de todo este desastre que somos es que no nos conquistaron los anglosajones.

Por eso, tenemos que seguir viendo la forma de ser cada más gringos.Como los ciudadanos de los Estados Unidos, ese país que noblemente, nos resguarda de la barbarie, de los salvajes, de la anarquía.Los envidiosos acusan a EEUU por defender lo que es justo, noble y bueno: La Libertad.¡Malagradecidos!

Pero si nos liberaron de Bishop, de los sandinistas, de comunistas como Arbenz. Y dicen que también ayudaron a Chile, Argentina, Uruguay y Paraguay a liberarse de sus comunistas, de sus terroristas.

“Bolívar renace cada cien años” decía Neruda.

Pero yo digo por cada Bolívar que renazca habrá 100 Santanderes y 100 Páez.

Ellos también fueron Libertadores…¿O no?En la Argentina, el General Roca logró el mayor triunfo de la civilización occidental en el sur de este continente… eliminó a unos cuantos salvajes.

Por eso, Argentina siempre ha sido más adelantada, más europea.El Presidente boliviano Mariano Batista decía, con razón, que los aymaras son un horror de la humanidad…Y Bautista Saavedra, decía que los indígenas eran bestias a las que no hay que tener compasión.

En memoria de ese pasado glorioso, en el que estuvimos a punto de tocar a Europa y los Estados Unidos con las manos, debemos luchar por los valores occidentales, por el sostenimiento de la Civilización en América Latina.

No querrás que vengan incivilizados, como Felipe Quispe, a insinuarnos “que somos racistas”.Es que le duelen a uno los oídos, cuando ese señor dice que defiende la lucha armada en una democracia moderna: “para que mi hija no sea tu sirvienta”.


Yurlen Rondón (2005)

PADRE NUESTRO LATINOAMERICANO.. Mario Benedetti


Padre nuestro que estás en los cielos,con las golondrinas y con los misiles, quiero que vuelvas antes de que olvides cómo se llega al sur de Río Grande.

Padre nuestro que estás en el exilio, casi nunca te acuerdas de los míos; de todos modos, donde quiera que estés, santificado sea tu nombre, no quienes santifican en tu nombre cerrando un ojo para no ver las uñas sucias de la miseria.

En junio de mil nueve setenta y cinco ya no sirve pedirte "venga a nos el tu reino", porque tu
reino también está aquí abajo, metido en los rencores y en el miedo, en las vacilaciones y en la mugre, en la desilusión y en la modorra, en este ansia de verte pese a todo.

Cuando hablaste del rico, la aguja y el camello y te votamos todos, por unanimidad, para la gloria, también alzó la mano el indio silencioso que te respetaba pero se resistía a pensar "hágase tu voluntad".

Sin embargo, una vez, cada tanto, tu voluntad se mezcla con la mía; la domina, la enciende, la duplica, más arduo es conocer cuál es mi voluntad cuando creo de veras lo que digo creer, así en tu omnipresencia como en mi soledad, así en la tierra como en el cielo, siempre estaré más segura de la tierra que piso que del cielo intratable que me ignora.

Pero, ¿quién sabe?, no voy a decidir que tu poder se haga o se deshaga.Tu voluntad igual se está haciendo en el viento, en el Ande de nieve, en el pájaro que fecunda a su pájara, en los cancilleres que murmuran "Yes, sir", en cada mano que se convierte en puño.

Claro, no estoy segura si me gusta el estilo que tu voluntad elige para hacerse; lo digo con irreverencia y gratitud, dos emblemas que pronto serán la misma cosa.

Lo digo, sobre todo, pensando en el pan nuestro de cada díay de cada pedacito de día. Ayer nos lo quitaste, dánosle hoy.

O al menos el derecho de darnos nuestro pan, no sólo el que era símbolo de algo, sino el de miga y cáscara, el pan nuestro.

Y ya que nos quedan pocas esperanzas y deudas, perdónanos, si puedes, nuestras deudas,pero no nos perdones la esperanza;no nos perdones nunca nuestros créditos.A más tardar mañana saldremos a cobrar a los fallutos,tangibles y sonrientes forajidos.A los que tienen garras para el arpa.

Poco importa que nuestros acreedores perdonen así como nosotros, una vez, por error,perdonamos a nuestros deudores.Todavía nos deben como un siglo de insomnios y garrote,como tres mil kilómetros de injurias,como veinte medallas a Somoza,como una sola Guatemala muerta.

Y no nos dejes caer en la tentación de olvidar o vender este pasado, o arrendar una sola hectárea de su olvido, ahora que es la hora de saber quiénes somosy han de cruzar el río el dólar y su amor contra-reembolso arráncanos del alma el último mendigo y líbranos de todo mal de conciencia.

Amén.
Mario Benedetti

lunes, 21 de mayo de 2007

José Antonio, el Orate..(original Yurlen Rondon)


A veces me parece que veo a José Antonio, con sus ojos desorbitados, caminando por las calles de Caracas, envuelto en un abrigo viejo, bastón en mano, huyendo de sus propios pensamientos, de su neurosis, de su angustia.

Una angustia burguesa, una angustia distinta, una angustia estúpida.

A veces lo busco entre viejas y olorosas revista Élite, llenas de dibujos art deco, de propagandas ridículas, pasadas de moda....que nos invitan a usar los polvos "Sonrisa" y la colonia "Colgate"...

Entre la fantasía elegante y burguesa, se cuela un poema suyo que se pretende revolucionario..

J.A camina veloz, lo persiguen extraños monstruos, ideas insomnes. Dobla en la esquina de Principal rumbo a su casa de la Pastora, número 19.

A veces lo veo en los diarios, tejiendo palabras, relatos absurdos, fantasías alternas, mundos mágicos y adoloridos.

Escribe lo que ve, pero lo que ve es sólo lo que ha visto con los ojos de la imaginación que tanto ha viajado...Edgar Allan Poe, Rimbaud, Baudelaire,Dumas, Homero....el Libro Tibetano de los Muertos.

Y que le dan su forma al fuego.

Por eso narra con mágica lucidez la neblina inglesa, describe la angelical chica rubia, exótica.... y los extraños paisajes que se pierde en el espacio y el tiempo...pero que no están aquí.

J.A Ramos Sucre mira hacia dentro y se resguarda de la realidad tropical, a la que teme y desprecia.

La encuentra fea, sucia, desarreglada. Le asquean los negros.

Hombre de sexualidad indescifrable, nunca se permitió conocer el Amor...

Cierra los ojos y mira a Europa. América no le interesa.

La suprime: por obra y gracia de su imaginación, Venezuela no está en su mundo.

Para él, el mundo que le rodea no existe.

Autista, vive y muere encerrado en sí mismo: la muerte no le viene del afuera sino del adentro: se suicida con veronal.

Sólo existe lo él que elige crear y que le permite sobrevivir.

Sólo existen las ninfas rubias, la campiña inglesa, las librerias y cafés parisinos...el spleen.

Por eso, J.A. es un orate. Lo reconoce, pero no alcanza a entender por qué.

Borges nació primero en Cumaná...y nunca lo supo.
Yurlen Rondón (2007)

NAUFRAGIO ( Original Yurlen Rondon)


Desde esta orilla puedo ver las golondrinas volando.

Parecen cruces negras, que ironía.

Si llegás a ver a los chicos, decíles que nunca pensé que habían cosas más importantes que las que planeábamos.

No sé, es que llevo tantos días naúfrago en esta orilla, con tanta sed y con el cuerpo tan magullado y quemado, que no me queda más remedio que empezar a recordar cosas que se me habían olvidado...

Como cuando el viejo me llevaba a pasear por el malecón, y me decía ¡allá está Inglaterra!

¿Inglaterra?

Pero que viejo éste.... El viejo está convencido que aquello es Inglaterra y no quiere que nadie le lleve la contraria...

Siempre me dijo que esa manía mía de contradecirlo todo me iba a matar, pero se equivocó, ya lo ves…

El viejo es casi analfabeto, qué sabe él de historia, qué sabe él de nada... si lo más interesante que ha leído en toda su vida es la sección de Deportes de la prensa..

Y yo al menos ya leía Mafalda desde chico, como ése que vimos aquí mismo ayer.

Volviendo a lo del viejo, le he discutido mil veces que Inglaterra no está allí.

He recurrido a libros de historia, de geografia, pero no hay caso...

Apenas me veía sacar los libros de la Universidad me miraba con sus ojos de borrego y me decía que más importante era trabajar, que la vida es demasiado dura.

Que de esta estupidez que hago a la larga no se come.

Además el viejo discute demasiado con la vieja.

Me atormentaban con la eterna discusión, que si la plata no alcanza, que si hay que aceptar la vida como es y vos lo olvidás siempre, Matilde.

Ya nadie recuerda los sueños. Soñar da miedo y la memoria también. La memoria puede olvidar ¿no?

Carlos Enrique y sus amigos tienen la culpa, me han dicho.

¿Qué querés que diga?

Nos inducía, Che, nos inducía y vos lo sabés mejor que nadie porque vos también sos culpable.

Llegué a oir que lográbamos vivir sin trabajar mucho porque vendíamos marihuana ¿Qué querés que te diga?

Necesitábamos tiempo libre para soñar. Nosotros creíamos en los sueños, maldita sea.

Claro, había quien creía que vendíamos sueños: ¿Quién duda que algunos chicos sólo saben soñar con la marihuana?

¿Qué querés que te diga?

Que mierda.

Mi viejo también sabía soñar, pero de tanto comer realidad empezó a vomitarla.

Luego la casa entera olía a naúsea. ¿Qué querés que te diga?

El viejo se sentía muy solo cada vez que la vieja volvía cansada de la plaza.

Tanto trabajar para que los chicos salieran adelante y que si quiero que vivan lo que yo no he vivido, decías Matilde, y todo ¿para qué?

Para nada.

Que si vos te cansas mucho Matilde aceptá que de nada vale seguir soñando con el hijo, deja eso ya...

Sí, sí, sí, claro que luchábamos, maldita sea.

La vieja se la pasaba con sus amigas en la plaza en vez de quedarse en casa y yo sentía mucha rabia, maldita sea...cada vez que mi vieja salía a la plaza, el viejo se sentía más solo y amargado...

Mierda, ya no me provocaba pasar a visitar a los viejos porque salía de alli sintiéndome…
vos lo sabes...culpable.

De pronto dejé de ir.

Desde entonces, sueño con la vieja doblemente desesperada: búscalo acá, búscalo allá,que si en la policía..

Matilde, buscalo en la cárcel, ¿acaso creés que es mentira que el chico vendía marihuana?

Maldito viejo.

Me sigo sintiendo culpable.

Mis viejos me decían dejá la Universidad y empezá a vivir una vida decente si no querés que te pase lo mismo que a Alberto …que me pusiera a trabajar en el taller del viejo y que si la plata y que si el futuro.... que esto no vale la pena.

Pero yo la pasaba demasiado macanudo con los chicos. Y con vos......La pasábamos como podíamos, vos lo sabés bien, Ché... No teníamos nada, pero a cambio cantábamos canciones, hacíamos poemas...

De vez en cuando tomábamos cervezas y fumábamos un poco…¿Eh? un poquito no mata a nadie...

Vos siempre estabas ahí con nosotros, Ché, pensábamos que eras nuestro amigo...

La pasábamos macanudo, Ché,

Juramos silencio hasta la muerte y ahora vos me haces esto ¿Por qué, Ché , decíme por qué?

Y el milico me dice que si siga confesándote donde están los demás, Ché, que si no lo hago me quema, dónde están los demás que si tenemos conexiones, no lo sé, por favor..

Hasta la victoria siempre, Comandante.
….

¿Alberto? Sacáme de este lugar, tengo mucho miedo, me quiero ir con vos, lleváme donde la vieja, que la quiero abrazar, lleváme a comer sopa caliente...

La vieja se la ha pasado buscándote Alberto.

¿Lo sabías? ¿Dónde estabas?

Y yo me sentía muy solo. Como el viejo.

Volvamos a casa.

Pero antes, vayamos a la Plaza de Mayo, puede que allí esté la vieja.

Pero también quiero ir con vos a fumar marihuana, recordá que una vez me lo prometiste...
Yurlen Rondón (2002)

sábado, 12 de mayo de 2007

LOS HIJOS INFINITOS (Andrés Eloy Blanco)


Cuando se tiene un hijo,se tiene al hijo de la casa y al de la calle entera,se tiene al que cabalga en el cuadril de la mendiga,y al del coche que empuja la institutriz inglesa,y al niño gringo que carga la criolla.y al niño blanco que carga la negra,y al niño indio que carga la india,y al niño negro que carga la tierra.


Cuando se tiene un hijo, se tienen tantos niños que la calle se llena, y la plaza y el puente,y el mercado y la iglesia,,y es nuestro cualquier niño cuando cruza la calley cuando se asoma al balcóny cuando se arrima a la alberca;y cuando un niño grita, no sabemos si lo nuestro es el grito o es el niño,y si le sangran y se queja,por el momento no sabríamossi el !ay! es suyo o si la sangre es nuestra.


Cuando se tiene un hijo, es nuestro el niño que acompaña a la ciega y las Meninas, y la misma enanay el príncipe de Francis y su princesa,y el que tiene San Antonio en los brazos,y el que tiene la Coromoto en las piernas.


Cuando se tiene un hijo, toda risa nos cala,todo llanto nos crispa, venga de donde venga.cuando se tiene un hijo, se tiene el mundo adentroy el corazón afuera.


Y cuando se tienen dos hijos,se tienen todos los hijos de la tierra,los millones de hijos que con las tierras lloran,con que las madres ríen, con que los mundos sueñan;los que Paul Fort quería con las manos unidaspara que el mundo fuera la canción de una rueda;los que el hombre de estado, que tiene un lindo niño,quiere con dios adentro y las tripas afuera;los que escaparon de Herodes para caer en Hiroshima,entreabiertos los ojos, como los niños de la guerra,porque basta para que salga toda la luz de un niñouna rendija china o una mirada japonesa.


Cuando se tienen dos hijos,se tiene todo el miedo del planeta,todo el miedo a los hombres luminososque quieren asesinar la luz y arriar las velas,y ensangrantar las pelotas de goma,y zambullir en llanto los ferrocarriles de cuerda.cuando se tienen dos hijos,se tiene la alegría y el !ay! del mundo en dos cabezas,toda la angustia y toda la esperanza,la luz y el llanto, a ver cuál será nuestra escogenciasi el modo de llorar de el universo el modo de alumbrar de las estrellas